El invierno, con la gélida presencia de nubes rosas, cuando el sol palidece ante la densidad del aire, ese frío que recorre las calles en pequeñas muestras de soplidos, donde el Bóreas se entretiene andando sin rumbo fijo, blandiendo sus manos, moviendo a las ramas desnudas de la temerosa vegetación:
La nieve se posaba lánguidamente
Caía suave sobre los dinteles exteriores
Agolpándose contra el vidrio escarchado
Como esperando a que abra mi ventana
Y poder calentarse en el hogar prendido
Pero si entra a mi recinto morirá su forma
Transformada en agua ahora, escurriéndose
Perdiéndose entre las comisuras del suelo
¡Que dieras nieve, por ser amor en la hoguera!
Transformada en líquido que corriera mi rostro
Colgándote de mi nariz en mi cálido pertrecho
Siguiendo las formas protuberantes en mi lecho
Recogida con mi lengua y recorriendo los senos
Acariciando los pezones para finalmente ir
A ser depositada en el lago del ombligo de mujer
Cuyas formas son evidentes debajo de las sábanas
Y es quien comparte mi calidez bajo este techo
No obstante
Eres solo nieve que se resbala por la ventana
Y entrada la tarde serás agua sobre el suelo
Cuando el calor del sol te extinga con sus rayos
Cuando el invierno haya partido de aquí afuera…
©Carlos di Paulo Zozaya
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